Ich bin beschädigt, но я счастлива.

Чтение книг — не показатель ума и образованности. Книги — это пища для ума, и уже от человека зависит, сольет ли он полученное в говно или извлечет из прочитанного пользу.
Чтение бывает разным. Одни читают запоем фантастику, любовные романы и детективы. Читают много, но читают... что? Вот именно, что ничего. Но это не мешает им говорить, что они читать любят, наоборот, служит отличным оружием в спорах с теми, у которых в контакте "не люблю читать". Хорошо или плохо это, кто знает. А я дальше пойду читать The Economist.((

АПД. Прочитала "Остаток дня". Сдвинулась с мертвой точки.

Г. Грин. Тихий американец. Комедианты.
Дж. Б. Пристли. Опасный поворот.
Дж. Оруэлл. 1984. Скотный двор.
Дж. Олдридж. Морской орел. Последний дюйм.
А. Мердок. Под сетью. Черный принц.
У. Голдинг. Повелитель мух.
Дж. Осборн. Оглянись во гневе.
К. Эмис. Счастливчик Джим.
Дж.Р. Толкин. Властелин колец.
С. Чаплин. День сардины.
Дж. Фаулз. Женщина фр. лейтенанта. Коллекционер.
К. Ишигуро. Остаток дня.
Д. Сэлинджер. Над пропастью во ржи.
Дж. Апдайк. Кентавр.
К. Воннегут. Бойня №5. Парень не промах.
Р. Брэдберри. 451 градус по Фаренгейту.
Т. Капоте. Завтрак у Тиффани. Лесная арфа.
Т. Уильямс. Стеклянный зверинец. Трамвай "Желание".
Дж. Болдуин. Если бы Бийл-стрит могла заговорить.
С. Беллоу. Герцог.
Ф.С. Фицджеральд. Великий Гэтсби.

Дочитала "Повелителя мух". В ушах гремят барабаны. Сильнее. Ближе. Отчетливее. Лечь, вцепиться пальцами в землю, зарыться, стиснуть зубы и не дышать, слушая, как бешено стучит в груди сердце, как от напряжения сводит мускулы так, что кажется, что мир взорвется в следующую секунду.
Думай.
Думай. А думать не получается. Потому что это уже не человек.
Господи, как страшно. Даже не из-за дикарей, которые были в самом начале чинными мальчиками и говорили: "Да, сэр". Страшно потерять себя, обезуметь от страха — животного, нечеловеческого. У меня мороз по коже от последних страниц книги. И, кажется, я даже готова зарыдать вместе с едва не потерявшим разум Ральфом.

Ну, что? Вторая клавиатура за полгода.

читать дальшеЧитаю Айрис Мердок. "Жизнь страшна, лишена смысла, подвержена игре случая, над ней властвуют боль и ожидание смерти". Вот и вся философия книги. По-моему, Мердок именно так представляла жизнь — в образе пятидесятилетней Рейчел, рыдающей на кровати, раскинувшей рыхлые некрасивые ноги в пигментных пятнах, или в образе Присциллы, размазывающей желто-розовую дрянь по бесцветной дряблой коже.
Читаю, и мне все больше противна эта книга. Не знаю даже, дочитаю ли. И вообще литература 20 века унылая-унылая.

АПД.
Только что дочитала третью часть «Черного принца». Впереди еще послесловия, но я не могу молчать. И читать от усталости тоже не могу. Последнее
— Почему вы это сделали?
— Что сделал?
— Почему вы убили Арнольда Баффина?
— Я не убивал Арнольда Баффина.
— Чем вы его ударили?
— Я его не ударял.
— Почему вы это сделали? Почему вы это сделали? Почему вы убили его?
— Я его не убивал.
— Почему вы это сделали?
все еще гремит в ушах. Мне бы сейчас почитать критику, но глаза слипаются, поэтому пишу сама. Кто такой Черный Принц, довлеющий на человечеством? Он упоминается за книгу всего один раз. «В шахматной партии с Черным Принцем я, возможно, сделал неверный и роковой ход».
У Пратчетта тоже есть безглазый Рок. Он тоже играет в шахматы, но когда против него выступает Госпожа, неизменно проигрывает. Человек, больной Альцгеймером, пишет о надежде. Подумать только. У Мердок Рок изначально представлен победителем.
Удивительно, но каждый день мы читаем газеты про страшные убийства, катастрофы, несчастья, смотрим новости и думаем, что уж с нами-то все устроится по-человечески. И смерть будет тоже человеческой. Особенным оптимизмом отличаются молодые, для которых бога заменил хаус эмдэ.
Вчера посмотрела 4 серию 1 сезона на немецком. Я прорыдала весь вечер.
Я будто взглянула на мир глазами Брэдли — мужчины под шестьдесят, которому остается лишь грустно усмехаться, когда малышка Джулиан замечает, что ей, двадцатилетней девушке, нужно спешить, потому что в ее распряжении осталось слишком мало времени...
Взглянула глазами никогда не покидавшей своей головы Присциллы, ощутила запах тлена изможденного, никогда не использовавшего силу тела, пота, свалявшихся колтуном блеклых волос и почувствовала сильнейшее отвращение.
Взглянула глазами Рейчел и ощутила тот самый огонь, о котором она говорила — беспощадный, сильный жар, пугающий в своем спокойствии.
Взглянула глазами Фрэнсиса — человека, которого пинали всю жизнь, с маленькими подобострастными слезящимися глазками и сложенными в молитве руками.
Взглянула глазами Джулиан — ах, Джулиан!.. — она вся в последнем письме.
Только в книгах и фильмах есть конец — определенный, логичный, последовательный. Не важно, хороший он или плохой, но до нас ясно доносят, что случилось, почему и какой урок из этого увиденного или прочитанного необходимо вынести. Жизнь этой определенности лишена. Она нелепа, представляет собой путаницу и неразбериху в отношениях между людьми, которые сами запутались и не знают, чего хотят.
Над жизнью властвуют случайность и рок.
Но мне всего 20. И госпожа еще обязательно попробует выиграть эту партию.

Когда я читала первую часть, мне то и дело хотелось закрыть книгу и отнести обратно в библиотеку. Читать было тяжело, а местами даже противно. Тяжело, очень тяжело психологически — из-за бесконечных рассуждений, сосредоточенности, с которой Мердок пишет о каждом событии, каждом чувстве, разжевывая, обнажая каждое движение как души, так и тела — даже рвотного рефлекса! Противно — из-за того, как рассказывает Мердок о жизни Присциллы, как безжалостно подводит черту ее бесполезности и никчемности. «По-моему, Мердок именно так представляла жизнь — в образе пятидесятилетней Рейчел, рыдающей на кровати, раскинувшей рыхлые некрасивые ноги в пигментных пятнах, или в образе Присциллы, размазывающей желто-розовую дрянь по бесцветной дряблой коже», — так я писала о книге, когда читала первую часть, и все еще считаю, что старение по Мердок — процесс мерзкий и ужасный.
Послесловия переворачивают книгу с ног на голову, разрушают построенные образы персонажей, и тем еще сильнее подчеркивают главную мысль романа, идею, которую Мердок воплотила в книге.
Последнее
Почему вы это сделали?
все еще гремит в ушах.
Кто такой Черный Принц, довлеющий над судьбой Брэдли? Он упоминается за книгу всего один раз. «В шахматной партии с Черным Принцем я, возможно, сделал неверный и роковой ход».
У Пратчетта тоже есть безглазый Рок. Он тоже играет в шахматы, но когда против него выступает Госпожа, неизменно проигрывает. Человек, больной Альцгеймером, пишет о надежде. Подумать только. У Мердок Рок изначально представлен победителем.
Удивительно, но каждый день мы читаем газеты про страшные убийства, катастрофы, несчастья, смотрим новости и продолжаем верить, что уж с нами-то все устроится по-человечески. И смерть будет тоже человеческой.
Прочитав книгу, я будто взглянула на мир глазами Брэдли — мужчины под шестьдесят, которому остается лишь грустно усмехаться, когда малышка Джулиан замечает, что ей, двадцатилетней девушке, нужно спешить, потому что в ее распоряжении осталось слишком мало времени...
Взглянула глазами никогда не покидавшей своей головы Присциллы, ощутила запах тлена изможденного, никогда не использовавшего силу тела, пота, свалявшихся колтуном блеклых волос и почувствовала сильнейшее отвращение.
Взглянула глазами Рейчел и ощутила тот самый огонь, о котором она говорила — беспощадный, сильный жар, пугающий своим беспощадным спокойствием и целеустремленностью.
Взглянула глазами Фрэнсиса — человека, которого пинали всю жизнь, с маленькими подобострастными слезящимися глазками и сложенными в молитве руками.
Взглянула глазами Джулиан — ах, малышка Джулиан, так позврослевшая в послесловии!.. — она вся в последнем письме.
Только в книгах и фильмах есть конец — определенный, логичный, последовательный. Не важно, хороший он или плохой, но до нас ясно доносят, что случилось, почему и какой урок из этого увиденного или прочитанного необходимо вынести. Жизнь этой восхитительной определенности лишена. Она нелепа, представляет собой путаницу и неразбериху в отношениях между людьми, которые сами запутались и не знают, чего хотят. Над жизнью властвуют случайность и рок. Но, даже осознавая это, люди все равно будут верить в Госпожу и в то, что «уж с ними-то все устроится по-человечески».
Иначе нельзя. Иначе можно сойти с ума.

запись создана: 13.10.2011 в 19:36

— Знаешь, я совершенно без понятия, что дарить тебе на день рождения. Веришь, нет, а я себе голову уже неделю ломаю. Вот чего тебе хочется? Может, книгу какую присмотрела, или тушь любимая заканчивается? Нет?.. А хочешь, я подарю тебе золото? Говорят, женщины любят драгоценности. Вот что, я подарю тебе золотые сережки — маленькие милые гвоздики. С сапфирами. Ты же всегда хотела, чтобы тебе подарили маленькие милые гвоздики с сапфирами? Это очень ценный подарок. Золото греет душу каждой женщине, так говорит знакомая фиялка... Но как же оно греет? Золото же холодное... Ну, что ты молчишь, почему смотришь так пристально? Ты не хочешь сережек? Ладно, тогда я подарю тебе будильник. А то ты постоянно жалуешься, что просыпаешь. А что? Полезная штука, будильник... Будет, кому будить тебя, трезвонить каждое утро. Разве может быть что-то прекраснее? Эй, проснись и пой!..Ха-ха! Отличный подарок. Но подожди-ка. Дарить дорогому человеку будильник? Ты мне, а я — тебе? Я поставляю тебе будильники, а ты мне — вечера, не такие скучные, как обычно? У нас что, торгово-рыночные отношения?.. Ерунда какая-то! Ну, к черту эти будильники!.. Что же тебе подарить? Может, деньги? Купишь сама, что захочешь. Очень удобно. Серьги, будильники, книжки — что угодно! Идеальный подарок! Когда у нас на работе у кого-нибудь день рождения, мы всей компанией скидываемся по рублей 300, и, веришь — нет, а выходит неплохая сумма. Правда, знаешь, вот мы когда праздновали день рождения у... у... ну, как там его, он еще в бухгалтерии работает!.. Ну, короче, он деньги не взял, сказал, что, мол, нет более грубого способа показать, насколько человек тебе безразличен... Вот чудак! И где он такое вычитал?.. Ну, что ты молчишь? Я тут сижу, из кожи вон лезу, пытаюсь догадаться, чего ей хочется, а она молчит!.. Если ты не хочешь драгоценностей, будильников и денег, что мне тебе подарить? Что ты там шепчешь? Я не слышу. Говори громче! Я же хочу подарить то, что тебе понравится! Ну-у?..
читать дальше— Тепло, идущее из самого сердца. Доброту. Ласку. Любовь.

Плакаться передо мной - дохлый номер. Я не умею утешать. Максимум, обнять (если человек мне дорог) и сказать, что сделаю все, что в моих силах, чтобы помочь. И я на самом деле помогу.
Что сегодня было?
Она облажалась, ей было стыдно, что ее поймали на лжи, и она расплакалась передо мной. Ей было стыдно, что ее ложь подкосила ее репутацию, и она упала в моих глазах? Но мы же не подруги.
Я сказала, что должна была сказать. Она сказала: "Хорошо, спасибо". И каждый пошел своей дорогой: я — на английский, а она — к Кашаевой врать про то, как ей понравилась пьеса.
Что это было?
Зачем было плакаться передо мной?
Зачем? Чтобы я пожалела? Чтобы я, пожалуйста-пожалуйста, не стала думать о ней хуже, как о человеке? Чтобы я простила ее ложь?
Нет, я не понимаю чужих слез. Я даже своих собственных не всегда понимаю.

Странно, что людям даны разные способности, разные, ха-ха, мозги. Нет и не было никогда никакой предрасположенности к чему-либо. Есть только дело, ты и те усилия, которые ты готов вложить. Если бы я в одно время выбрала другую дорогу, я сейчас наверняка заканчивала бы какой-нибудь архитектурный. Да, в архитектурный я вкладываться не захотела.)) Но я смотрю, как человек учит 1,5 часа одно-единственное слово и не может его запомнить, и начинаю сомневаться и раздражаться. А вдруг кому-то действительно дано меньше? А кто раздавал? Кого половником треснуть? Почему так?

За полтора месяца влюблялась 2 раза. Легкой, безмятежной влюбленностью, от которой на губах то и дело появлялась идиотская счастливая улыбка. Теперь понимаю, что по сути не была влюблена ни в одного, ни в другого, потому что чувство к обоим прошло, а влюбленность и легкость остались. Забавное ощущение... А люди, оказывается, все-таки летают.))