Заболела. Спала сегодня очень скверно, проснулась оттого, что Герман, испуганный моим хныканьем, тряс за плечо. Оказалось, у меня жар. Поехали к врачу. Выписали антибиотики, дали больничный, весь день спала, слушаю сейчас "Дубровского", потому что читать глазам больно, и размышляю о том, как же неприятно болеть.
Как бы мне хотелось, как тот же Онегин, уехать сейчас в деревню, смотреть на огонь, лижущий стенки русской печки (хотя нет, в деревне давно есть газ, но так я помню детство), топать сапогами по снегу и читать бумажные книги. И не обличающих Грибоедова или Достоевского, о, нет. Я тоскую по России, не по современной, а по той, что я знаю из русской классики и своей юности. Взяла себе в привычку напевать дома русские романсы, разучила несколько стихотворений. Ещё немного, и я возьмусь перечитывать "Войну и мир".