Пару дней назад один персонаж (на таких зачастую вешают уютненькие желтые ярлычки «Не от мира сего») неожиданно спросил у меня, какие стихи - мои. Не особливо волнуясь, я выдала:
«Она сидела на полу
И груду писем разбирала,
И, как остывшую золу,
Брала их в руки и бросала...»
Чудновато: я вовсе не в восторге от Тютчева - он не относится к тем, кого я с бережностью храню в закромах своей памяти и, порой, листка Worda. Видимо, не мое, или я знаю его слишком мало. Но этот стих...