Помнится, читала у кого-то про кладбище людей.

У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли «понарошку», но для меня – навсегда. На нем похоронены школьная подруга, предавшая меня, моя первая любовь, и многие другие люди. Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не было больно и обидно, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить. Он не хочет ложиться в могилу, выходить из моей головы и тела, он цепляется за жизнь, поэтому приходится каждый день укладывать его в гроб заново. Я любила тебя. У тебя будут самые лучшие цветы и красивый гроб, но тебе все равно придется в него лечь, извини. Так мне будет спокойно, так не будет больно. Я поплачу, я приду на могилку, я никогда тебя не забуду, но, извини, ты умер.

Евгения Шацкая

И среди этих мертвецов встречаются настоящие кровопийцы, этакие графы Дракулы в юности. Ты их закапываешь, а они откапываются, закапываешь - откапываются, закапываешь... Они еженощно поднимаются из могил, чтоб попроситься обратно в мир живых и заодно попить еще немного твоей кровушки. Они давят на жалость, твердят «ты нужна мне» и другими запрещенными приемчиками пытаются заставить произнести заветные слова и снова вдохнуть в них жизнь.

Господи, молю, ниспошли мне еще немного Терпения. И кляп.